y podés incrustar-te
en la velocidad
de esas luces
que producen
las grandes bestias
y pre-ceder
a la noche
inquieta
de algo
más

puedo susurrarte el otoño
en medias tintas color tierra
e imaginarte en la desnudez
de un árbol muerto

puedo percibir el atado movimiento
de tus manos y la transición
de tu piel, que el viento frío rodea
y el sol fusiona y pierde en el rocio

puedo creer-te en esta realidad
de abril y dejarte en el tintero
de la eternidad

para los otoños que seguro vendrán
por los otoños que siento no estaba.

harto ya de encantos,
de encuentros;
varias horas eternizadas
en anhelos y en esperas.
y aún eterno
colgando en una foto amarillenta
son tus ojos, viviendo muertos,
que arden en el incierto,
en éste incierto,
como un paralelo a la euforia
de un drama que se alimenta
de mis sueños.

y él imaginaba que la
tierra lo llevaría
con ese amor,
tan visible
como invisible
él,
a recorrer
a buscar
por el piano de colores
de Corrientes y Callao;
el escenario
aún se mantenía
en los sutiles
naranjas,
rojos.
Muertos.
Inexistentes.
Seres.

Entre la angustia y el deseo
Permanente de excusar-les,
Merodea entre compases
un olvido, por demás venido.
·
Y vos, en las luces
Por la derecha
De la imagen
Solo.
Y yo.
Acá. Solo.
Acá.
·
Adquiriendo
Placer del dolor.
·
Inmune
Del dolor
Del placer.

Luego el tiempo

Me explicaba

Sobre nosotros

Y decía,

Por momentos,

Que no había colores,

Que habían

Desaparecido.

Y cada vez más

Y, más

Y más.

Más

.

Y todo se volvía

Un final

De luces

[ nuestras · luces ]

entonces hubo más que repudio

el sistema destruia y construia
una transición un algo rara

y los pilares añejados decretaban

[ silencios ]

fué ese instante medido como un
segundo, en ese día ordenado
en esa semana gestionada en
ese mes del año, el cual me
trajo como un viento maloliente
que anuncia la tempestad
el perfume de tu piel
que tantas veces
mi mente poseyo

.

y me gustaría desconectar
cada cable de mi organismo
así mi sentidos dejan de
querer reestablecerte

.

quién dice fué Alfonsina
quién encontró el lugar para dormir
arropada por colores caracolas

y ahora es mío

y es amanecer

.

[febrero, 22] me perdió
al encuentro de tu encanto

siempre hay un regreso
y con cada uno, siempre
un desencuentro siempre
y desconcierto por cada
palabra-dicha-escrita.
Hoy ellas están
sordas y grises
o
nubladas o tristes
o mojadas, pero sordas
y ahí el ruido.
Paradójico el todo
de este
si
len
cio
.

Y hubo tanto que preguntar
Que las preguntas mismas
Explotaban en respuestas
Y solo así y en segundos
Asimilaba que
Ya no estabas
Y el recuerdo,
En ese mismo segundo de transición
Aparecía ya en (la) calma
Y en (tu)
PAZ.

pd: el corazón se destrozó en muchos pedazos y es ahora donde me entrego a que lo armes de la manera que te parezca, es tuyo para siempre y por siempre, cómo la estrella que ahora y siempre serás en mi camino.

Entre los costados de tu alma

Se escapa la vida de aquellos

Que no supieron qué hacer con ella.

Y Ahora gimen los deseos de la nada

Y Ahora la nada gime de deseos

Y no encuentro un destino

Y Solo la misma abstracción

Solo eso.

Si, eso.

Vos.

meacabodedarcuentaquepepitanuncaestuvo
apa apa
deja vú

en un cajón un olvido exige merecer de un recuerdo
y en unas cuantas copas el recuerdo que se resiste al olvido.

él escribió enmimano
acordes para olvidar,
escupióme el alma
con su morbo
y conquistó orgasmos
que despojar

y no olvido todo eso, ó si.
y recuerdo todo eso, ó no.

la gente aún sonrie,
desangrando siempre la última sonrisa...
Y en el final del todo me pregunto si vale la pena.
una sonrisa.
una pena.
mucha gente;

y detrás el decorado

Él se fué al subconsciente,
continuando el viaje de ese tren
desencontrado y cielos grises y pulmunes oxidados
y la Colonia de colores ingleses que paralizaban
a sus ojos en el punto más flexible de la agonia.

todavía, aún saturado,
el aroma de esos ojos
persisten sobre el reflejo de la tarde
y la noche empeñada en su risa de añoranza
inmuta el recuerdo

de colores,
obvio,
existe una niña
...
que sueña, amanece
y desvanece
de ensueños
...
de colores, obvio.

la noche se pudre de bardo.

colores por los recuadros,

agitan la maqueta

tan poco resistente

al abismo